Sie müssen aufhören zu rauchen, sagte der Doktor über den Rand seiner Facettenbrille hinweg. Wenn Sie weiter so stark rauchen, werden Sie in wenigen Wochen tot sein.
Das waren unerfreuliche Aussichten, aber soweit erzählte der Weißkittel mir nichts Neues. Die Zeichen des nahenden Todes wurden immer aufdringlicher. Sie hämmerten mit jedem Tag lauter gegen meine Brust.
Was sollte ich dem guten Doktor denn sagen? Dass er und wir alle verloren waren, wenn ich starb? Und erst recht, wenn ich mit dem Rauchen aufhören würde? Was er für einen Tumor hielt, war unser aller Ende – und nur Nikotin konnte es hinauszögern.
Es war die Pforte zum Himmel. Wenn sie sich öffnete, würden wir alle sterben.
In meiner Brust wuchs ein Engel heran.