Leuchtende Glasfische schwammen in einer Schweinsblase, die an den dünnen Fäden abgelegter Kindheitsträume von der Decke hing. Im Hintergrund lief ein austauschbares Getöne, dessen Singsang dazu angetan war, Heranwachsende in den Selbstmord zu treiben, wie die drei Dutzend, die sich am Abend vorher gemeinschaftlich von der Schmetterlingsbrücke in die Kloake gestürzt hatten.
Ich saß da, besah mir die Grünspanmaserungen auf dem Silbertisch und wartete. Es gab keine Eile. Warten war schon vor Jahren zu meiner Hauptbeschäftigung geworden und schließlich zu meiner Profession. Ich war ein professioneller Warter. Mit meiner angeborenen Langmut nahm es niemand auf, ich hatte längst alle Konkurrenten vom Markt verdrängt. Es gab für mich nichts Erfüllenderes, als diese Schwebe zwischen zwei Zuständen, diesen kostbaren Moment, bevor etwas geschieht.